acuarela

Aquel hombrecillo tenía una vida de acuarela. Acuosa, diluida. Tenía una vida cuyo pincel necesitaba un relevo generacional. Soñó con grandes cosas. En el sorteo le tocaron las pequeñas. Las inservibles. Aquellos grises objetos que, una vez que aparecen, se multiplican hasta que todo se reduce a eso. Hasta que no hay nada más. Se pierden las referencias de lo que hubiera sido mejor. Se aprende a funcionar con el "irremediablemente es así". Acuarela de colores apagados que buscan una luz, que saben que existe, pero no saben dónde coño se ha metido.